Se ha grabado e impreso una gran cantidad de material sobre las enseñanzas del Maestro y sus actividades desde la fundación de Merigar, el primer Dzogchen Gar, en los años ochenta, pero hay muchas menos fuentes que relaten realmente los primeros días de la vida de Rinpoche en Nápoles y sus primeras enseñanzas en los años setenta, antes de que se estableciera la Comunidad Dzogchen en Toscana. En este número del periódico, nos complace ofrecerte algunos relatos personales de algunos de sus primeros alumnos de Nápoles y una entrevista con Adriano Clemente que abarca desde la época en que Rinpoche estuvo en Nápoles hasta la fundación de Merigar.

Parte de este material se publicó originalmente en el número 111 de El Espejo, de agosto de 2011, y ha sido revisado.

Encuentro con el Maestro

Entrevista con Adriano Clemente

El Espejo: Adriano, como uno de los primeros alumnos de Chögyal Namkhai Norbu, nos gustaría preguntarte sobre cómo conociste a Rinpoche en los años 70, cuando enseñaba Yantra Yoga en Nápoles, y alguna información sobre sus actividades hasta el momento en que Merigar, el primer Gar, se estableció en Italia.

Adriano Clemente: Yo no estaba allí cuando Rinpoche empezó a enseñar Yantra Yoga en el grupo original de Nápoles, porque no le conocí hasta enero de 1975. Lo que sé es que, a partir de los años sesenta, Rinpoche fue invitado a veces por diferentes asociaciones culturales o por el ISMEO a dar conferencias sobre yoga tibetano o tantras, y después de algunas de estas conferencias la gente le preguntó si podía enseñar Yantra Yoga.

En Nápoles, un tal Procaccini, que organizaba cursos de artes marciales japonesas, Akido, Tai Kwando, etc., pidió varias veces a Rinpoche que enseñara Yantra Yoga y, en un momento dado, Rinpoche aceptó y empezó a enseñar en el Palazzetto dello Sport en 1971. Por aquel entonces, Rinpoche vivía en Torre del Greco, una pequeña localidad cercana a Nápoles. Cuando empezó a enseñar, acudieron a sus cursos muchas personas, como Nicoletta Liguori y Roberto Ventrella. Se hizo amigo de ellos y se fue a vivir con Nicoletta y Roberto a una villa de Gaiola, en Nápoles.

Rinpoche siguió dando clases en el Palazzetto dello Sport durante un par de años. En noviembre de 1974, cuando ya había entrado de algún modo en el dharma, lo primero que quise aprender fue yoga, pero en aquella época el único tipo de yoga que había en Nápoles era el hatha yoga, con un swami indio llamado Satyananda. Esto significa que en aquel año Rinpoche no daba clases, aunque las reanudó al año siguiente. En enero de 1975, justo después de conocerle, empezó a dar un nuevo curso de Yantra Yoga de enero a junio.

M: ¿Y tú hiciste ese curso?

AC: No asistí a todo el curso, pero algunos de mis amigos sí, y a veces iba allí y le hacía preguntas a Rinpoche.

De 1972 a 1974, sobre todo cuando Rinpoche vivía en la Gaiola con Nicoletta y Roberto, hubo un pequeño grupo de personas que empezaron a recibir de él algunas enseñanzas y explicaciones, así como prácticas como la de purificación de Vajrasattva. Era un pequeño grupo de unas seis o siete personas, entre las que se encontraban Gennaro Anziano, Antonio Morgione, Sergio Campodonico, Ciro Marolda, Natale Musella y otros.

Cuando realmente entré en el círculo de Rinpoche fue en octubre de 1975. En aquella época vivía en Pozzuoli, un lugar cercano a Nápoles, y todos los sábados nos reuníamos en su casa, él ofrecía té y todo el mundo le hacía preguntas. Normalmente había un grupo estable de diez o doce personas, entre ellas Ramón Prats, que había conocido a Rinpoche en 1972 o 1973 y había venido de España especialmente para conocerle y estudiar tibetano en la Università Orientale.

Rinpoche respondía a todo tipo de preguntas sobre el budismo tibetano, la espiritualidad, Cristo y Buda, y algunas de estas preguntas y respuestas las anotó en un libro titulado Introducción al Dzogchen en Dieciséis Respuestas. Ocho de las preguntas procedían de este periodo. Siempre que Rinpoche consideraba que las preguntas y respuestas eran interesantes para el futuro, las anotaba, y así nació ese libro. (Este libro se ha reeditado recientemente con el título Dzogchen: Nuestra Condición Real)

Lo único que Rinpoche enseñaba en aquella época y que la gente practicaba era la práctica de purificación de Vajrasattva, así que cuando llegué allí aprendí a hacer esa práctica. De noviembre a febrero de 1975 nos reuníamos en su casa, donde la gente hacía preguntas y Rinpoche explicaba. En algún momento hubo un cambio y las reuniones tuvieron lugar en casa de Ramón y Antonio, en la Riviera di Chaia, en Nápoles. En lugar de ir a casa de Rinpoche, íbamos allí los viernes y las reuniones continuaban como antes. Entonces todo el mundo preguntaba a Rinpoche si empezaría a enseñar, y él respondía: “La próxima vez empezaré”. Pero nunca lo hizo y durante tres meses, de noviembre a febrero, siguió así.

Un viernes no pude ir y más tarde alguien me llamó y me dijo que Rinpoche había dicho que empezaría a enseñar en la siguiente reunión, pero sólo a los que estuvieron presentes el viernes anterior, cuando yo no lo estuve. El viernes fui allí con un amigo mío y cuando llegué alguien me dijo que no podía quedarme porque Rinpoche había dicho que sólo podían asistir las personas que estuvieron en la última reunión. Por supuesto, no me moví ni un milímetro de mi sitio hasta que Rinpoche dijo: “Vale, empezaremos con la gente que está aquí”. Empezó con una potenciación de Vajrasattva y ocurrió algo, se cayó un jarrón y hubo algunas señales. Aquella reunión se celebró en casa de Ramón y a partir de entonces nos reuniríamos en la Palestra Palasciano. Este gimnasio era el lugar donde había conocido a Rinpoché la primera vez, cuando daba una conferencia sobre el Bon en enero de 1975, y era el lugar donde Rinpoché había enseñado Yantra Yoga a partir de 1975. Antes había enseñado en el Palazzetto dello Sport, un enorme edificio con muchos gimnasios.

M: ¿Fue en 1975 o 1976?

AC: Fue en febrero de 1976 cuando dio el primer ciclo completo de Enseñanzas Dzogchen. Desde febrero hasta junio de 1976, todos los viernes dio enseñanzas Dzogchen Upadesha que incluían rushen exterior e interior, tregchöd, bardo, tummo, phowa y muchas otras. Éramos unos doce, y también un perro, en una pequeña habitación de un viejo edificio napolitano con aparatos de gimnasia. Recibimos esta enseñanza completa y en junio Rinpoche dijo: “Ahora tenemos que ir y aplicar algo con la práctica, y deberíamos ir con una tienda de campaña a algún lugar de la montaña para tener una experiencia real de la práctica.”

Mientras tanto, desde el año anterior, Rinpoche había estado en contacto con Laura Albini en Roma, que era un punto de referencia para el Centro Karma Kagyu de allí, un centro para el Karmapa y Kalu Rinpoche. Habían pedido repetidamente a Rinpoche que diera clases, pero éste siempre se había negado. Rinpoche había ido una o dos veces a Roma para reunirse con Laura y, en un momento dado, decidió empezar a dar clases a algunas personas del Karma Kagyu de Roma, de Milán, como Guliano Casiraghi y Aldo Oneto, y también de Cerdeña, que tenían una orientación más Gelugpa, como Mariano y Anna Dessole. Laura Albini lo organizó todo para hacer un retiro en Subiaco. Eso fue en 1976. El retiro de Subiaco duró mucho tiempo. Un grupo de cinco personas de Nápoles fuimos allí sólo tres días porque Rinpoche iba a dar un Rigpai Tsalwang y nos había dicho que fuéramos esos tres días. Estábamos Ciro Marolda, Antonio Morgione, Eugenio Amico, Enzo Desio y yo.

Cuando fui a Subiaco, me desconcertó un poco la impresión que me causaron estos practicantes budistas, porque la forma en que Rinpoche nos había enseñado en Nápoles estaba completamente fuera de cualquier marco tradicional. Era directo y no utilizaba invocaciones ni oraciones, ni una sola palabra de tibetano. Enseñaba la experiencia a través de la práctica y no hacíamos ninguna práctica formal de Guruyoga, nada en absoluto. Cuando estuve en Subiaco y vi a toda la gente cantando mantras y utilizando malas, pensé ¿qué está pasando aquí? De hecho, me encontré con Rinpoche en las escaleras y le dije: “Maestro” -solíamos llamar Maestro a Rinpoche- “¿Por qué esto es diferente, por qué todas estas cosas?”. Me dijo que las circunstancias eran diferentes, algo así. Y entonces pensé: tal vez estas personas necesiten esto, pero en realidad no es así como debería ser. Pero, por supuesto, no estaba en lo cierto en mi comprensión. Cuando Rinpoche enseñó la primera vez es interesante ver y comprender también viendo cómo enseña Yeshi ahora, cómo es con la gente, hay algo, hay una conexión.

Tras el retiro de Subiaco, Rinpoche regresó a Nápoles y, en 1976, Giacomella Orofino y yo, junto con otras personas, nos matriculamos en la Universidad de Nápoles para estudiar tibetano. Hasta entonces, Rinpoche nunca había tenido suficientes estudiantes en la universidad, y no estaba contento por ello, porque otros profesores no lo consideraban suficientemente académico. En aquel momento estaba contento porque éramos un grupo de estudiantes que también seguían sus enseñanzas. Así que de tres o cuatro personas que estudiaban con él en la Universidad en los años setenta, el grupo creció hasta unas 20 personas. Pasábamos mucho tiempo juntos con Rinpoche, sobre todo un pequeño grupo de nosotros, y después de las clases íbamos a su casa y él cocinaba para nosotros. Fue uno de los mejores periodos de mi vida.

En octubre de 1976 continuaron sus actividades dhármicas con clases de yoga y otras sobre medicina y astrología. A finales de 1976, un pequeño grupo de Cerdeña, algunos de los cuales habían asistido al retiro de Subiaco, invitó a Rinpoche a dar enseñanzas en Costa Paradiso a finales de 1976 y principios de 1977. Yo no fui. De febrero a junio de 1977, dimos tres clases a la semana: el lunes enseñaba Yantra Yoga, el jueves kumbhaka y tsalung, y el viernes Enseñanza Dzogchen. La Enseñanza Dzogchen era más o menos la misma que el año anterior, con upadesha, rushen y otras prácticas como antes. Las clases de Yantra Yoga los lunes fueron el único curso completo que hice con él.

Enseñaba de una manera particular. Primero hacíamos el calentamiento y luego las nueve respiraciones de purificación, seguidas de la respiración rítmica antes de todo lo demás, y luego hacíamos los ocho movimientos y diferentes yantras, y al final hacía pranayamas especiales o cosas como el nauli [masaje de los órganos internos del vientre]. Era muy hábil y podía hacer de todo, como saltar a la posición de loto. A veces venía su hijo Yeshi, y él y Yeshi tenían el mismo color de chándal en rojo. Yeshi era como una miniatura del Maestro.

En julio de 1977 tuvimos lo que yo considero el verdadero comienzo de la Comunidad Dzogchen: todos los grupos se unieron en un retiro en Prata, un pequeño lugar cerca de Avellino, en la ladera de una colina, donde Rinpoche poseía un terreno. Allí estaban todas las personas de Roma que habían asistido al retiro de Subiaco. Muchos de ellos ya seguían los cursos de Rinpoche en la universidad, como Enrico y Andrea Dell’Angelo. El retiro de Prata fue como la fusión de todos los alumnos de Rinpoche, así que había entre 50 y 60 personas, lo cual era mucho para nosotros en aquella época. También estaban Barry y Nancy Simmons, Fabio Andrico y Tiziana Gottardi.

Inmediatamente después, Rinpoche se fue a enseñar a Austria, donde conoció a Andrea Leick, que organizaba los cursos de enseñanza, y poco a poco la Comunidad Dzogchen se fue haciendo cada vez más grande a medida que Rinpoche empezaba a ir al extranjero.

En 1977, en Navidad, tuvimos un retiro maravilloso en Lu Cumitoni, Cerdeña, donde Rinpoche dio por primera (y última) vez en su vida el trilung de todo un tantra, el Kunjyed Gyalpo, que es un gran tantra, y también muchas enseñanzas asombrosas. Fue un retiro realmente especial. En cada retiro éramos cada vez más personas.

En 1978, Rinpoche siguió enseñando en la universidad y, ese mismo año, fue con Andrea Dell’ Angelo, Mario Maglietti y algunos otros estudiantes a rodar la película Arura sobre Medicina Tibetana para la RAI en India y Nepal. Después hicimos un retiro en Campomolino, en los Alpes italianos.

En abril y mayo de 1979 Rinpoche estuvo gravemente enfermo de úlcera y, tras ello, un grupo de practicantes hizo un retiro en las montañas de Formia.

M. ¿Dejó Rinpoche de enseñar durante algún tiempo cuando estuvo enfermo?

AC: Rinpoche estuvo enfermo entre abril y mayo de 1979, pero reanudó la enseñanza ese año cuando se recuperó. En aquella época seguía dando clases en la universidad, así que principalmente daba enseñanzas en vacaciones, Navidad, Semana Santa y verano, por lo que en realidad no dejó de enseñar. Y así siguió, alquilando lugares donde celebrar retiros hasta que empezamos a pensar que debíamos encontrar algún terreno. Entonces, en 1982, algunos de los alumnos de Rinpoche empezaron a buscar algún terreno hasta que finalmente encontraron este lugar, Merigar.

M: Muchas gracias Adriano.

Publicado originalmente en el número 111 de The Mirror, agosto de 2011

La Presencia del Maestro Perfecto

Antonio Morgione
Camprodon, 3 de octubre de 2020

Tuve la inmensa suerte de conocer a la Joya Preciosa, el Rey del Dharma Namkhai Norbu a finales de 1972, cuando él y su familia hacía muy poco que habían empezado a vivir en Nápoles, en un hermoso lugar llamado Posillipo, en una villa con vistas al mar en la Baia di Trentaremi. Actualmente esta zona es el Yacimiento Arqueológico de Pausilypon y ha sido objeto de grandes descubrimientos arqueológicos y es profundamente diferente de cómo era en los años setenta. Entonces la casa era de un hermoso rojo pompeyano, con un magnífico pórtico con columnas que flanqueaba la entrada a la casa y todo estaba rodeado de vegetación. En la entrada había parterres con rosas cuidadas personalmente por el Maestro y su esposa.

Yo era una persona corriente entre tantas, vivía en un callejón típico de Nápoles y nunca había salido de mi barrio ni de mi ciudad. No tenía ni idea de que pudiera existir en el mundo un país llamado Tíbet. Pero me fascinaba el yoga, que sólo conocía por las portadas de los libros que veía en los escaparates de las librerías de Via Foria, cerca del Museo Nacional.

Tenía muchas preguntas sin resolver y ninguna de las personas que conocía tenía las respuestas que me dieran satisfacción.

Asistí, sin entusiasmo, a la facultad de arquitectura y allí conocí a un alumno del Maestro que en aquella época enseñaba yoga en el polideportivo de Nápoles. Aquella amable persona me contó que su Maestro era un yogui, un príncipe que vino del Tíbet y vivió en Roma, luego en Torre del Greco y después en Posillipo.

No me resultó fácil conocer de cerca al Maestro porque no tuve la oportunidad de inscribirme en los cursos del gimnasio. Hice amistad con una persona que era alumna del Maestro y, en cuanto supe que también se reunía con él en su casa de Posillipo, le pedí que le pidiera permiso al Maestro para ir a visitarle a su casa. Me dijeron que podía ir una tarde con mi amigo. ¡Gran alegría!

No era fácil llegar a la casa dentro del parque. Desde Posillipo tenías que bajar por una carretera estrecha y luego trepar por la verja de entrada intentando evitar al guardián, que no era una persona muy agradable, ¡y a sus perros! Luego tenías que recorrer un tramo de carretera de tierra por el campo hasta que podías ver la casita roja donde vivían el Maestro y su familia.

El Maestro estaba sentado en un sofá a la entrada de la casa con su mujer. Su hija menor dormía en una cuna y su hijo ya gateaba. Su amigo le saludó. A mí me dijo: “Toma asiento” y me quedé en la entrada asombrado y emocionado. Estaba ante un auténtico yogui, un príncipe de mirada orgullosa y penetrante, pero una persona amable en compañía de su mujer, que me sonreía. ¡Siempre llevo ese momento conmigo!

A partir de ese día, fui a menudo a casa del Maestro y también al Instituto Universitario Oriental, donde enseñaba lengua y literatura tibetana y mongola. Pero iba a verle y no a estudiar. Cualquier conversación con él y cualquier silencio me satisfacían plenamente, ¡y todos mis porqués tenían respuesta! Incluso en las cosas aparentemente mundanas, el Maestro brillaba con un conocimiento que satisfacía todas las dudas e incertidumbres, ¡como el agua que detiene la ebullición de una olla y la calma!

A menudo me sentaba a su lado en un silencio lleno de comunicación. Creo que el silencio es una forma de escucha. Cuando iba a visitarle al Instituto Universitario Oriental, al cabo de un rato siempre me preguntaba si había desayunado y, como nunca lo había hecho, me llevaba a la cafetería y me ofrecía un capuchino y un cruasán y luego me decía que por la mañana debíamos desayunar para empezar bien el día.

También solía acompañarle por Nápoles para ir de compras o hacer diferentes tareas o para coger el metro o el tren. Cuando estábamos en Montesanto (un barrio popular de Nápoles) siempre me decía que el barrio le recordaba a algunas partes de la India. Yo estaba casi siempre con él y, como siempre me preguntaba qué había hecho ese día, le contaba todo lo que hacía.

A menudo me quedaba en su casa y a veces hacía de canguro de sus dos hijos.

La vida en casa fluía serenamente y el Maestro siempre estaba estudiando, escribiendo y leyendo y preparando lecciones para sus alumnos. Además, percibí que mantenía una estrecha correspondencia con sus familiares y con compatriotas de todo el mundo tras el éxodo del Tíbet. A menudo le veía absorto en la lectura de las cartas, pero no comprendía su importancia. También tenía una estantería en una puerta cerrada y dentro había muchos libros tibetanos envueltos en materiales de colores doblados de una forma particular. A veces le ayudaba a coser estas cubiertas de libros y aprendía a doblarlas para proteger libros que nunca había visto antes. Conocía los libros occidentales, pero no los tibetanos.

En su tiempo libre cocinaba y me asombraba el hecho de que en cinco minutos era capaz de preparar una comida para todos y, como por arte de magia, todo en la cocina estaba ya ordenado y limpio. Cocinaba y me hablaba de presencia mientras rebuscaba entre los instrumentos de cocina.

El verano siguiente íbamos a menudo a nadar a la bahía que había debajo de la casa, bajando por el escarpado acantilado de toba amarilla de Campania. ¡Era muy buen nadador! Los días de buen tiempo hacíamos un picnic en el jardín de encima de la casa y, después de comer, descansábamos en la hamaca que había instalado entre los dos pinos napolitanos del jardín.

Le contaba cómo había pasado el día y mis problemas de chico napolitano rebelde siempre en busca de un trabajo para “buscarme la vida”, con la cabeza llena de confusiones y conflictos con mi familia autoritaria, bastante tradicional y bastante rígida. El Maestro me miraba y me hacía preguntas como “¿Qué has hecho?” Yo le respondía y él se reía mucho, ¡y yo me ponía muy contenta! A menudo me daba consejos sobre cómo resolver mis problemas cotidianos.

Profesores universitarios de diversas facultades acudían a menudo a la casa para pedir explicaciones al Maestro sobre sus estudios sobre el antiguo Tíbet. Muchos preguntaban sobre medicina, astrología, arquitectura, arte, literatura e historia, y el Maestro lo explicaba todo pacientemente, introduciéndoles a menudo en los principios de la enseñanza.

El Maestro iba a menudo a Roma porque tenía un cargo importante en el instituto ISMEO y con su fundador Giuseppe Tucci. Por aquel entonces, también trabajaba en el instituto un erudito tibetano muy culto llamado Sanghe. Él y el Maestro eran muy amigos y se trataban como hermanos, y siempre estaban contentos, jugando y bromeando. Como yo le acompañaba a menudo, una vez fui con el Maestro y su familia a la casa de Sanghe en Roma y vi una habitación de su casa toda acondicionada como un templo. ¡Era preciosa y estaba bellamente decorada!

Al Maestro le gustaba mucho gastar bromas. Una vez estaba en un bar del barrio de Bagnoli con su hijo Yeshi desayunando y entraron unos matones del barrio y empezaron a ser groseros con él. Dirigiendo una mirada feroz a los matones le dijo a Yeshi: ya sabes que papá es un maestro del kunfu. ¿Recuerdas aquella vez que envió al hospital a cuatro hombres grandes que eran muy groseros? Y Yeshi, que comprendió enseguida, contestó que sí que se acordaba. En un santiamén los tipos rudos desaparecieron del lugar y ya no se les veía por aquellos lares cuando el Maestro pasaba por allí. El Maestro contó la historia y ¡se rió!

Una vez, en un tren subterráneo abarrotado, un carterista intentó robar la cartera del Maestro. ¡Se aseguró de ponérselo fácil! En cuanto tuvo la cartera, el Maestro le cogió la mano y el ladrón se quedó estupefacto y asustado, pero pidió disculpas al Maestro y se marchó asombrado. Entonces el Maestro comentó que había comprendido todo el movimiento del ladrón y que se había colocado cerca de él a propósito y luego empezó a reírse bromeando. No había notado nada y sin embargo estaba a su lado.

Ayudé a Maestro a mover cosas y a hacer trabajos de mantenimiento en la casa. ¡Sabía hacer de todo y siempre muy bien! Aún recuerdo un famoso armario que desmontamos y volvimos a montar tres veces y al final después de Formia lo tiraron.

Podría decirse que hasta 1975, año en que el Maestro y su familia se trasladaron a Bagnoli, viví en contacto con la enseñanza y la práctica de forma “espontánea”, sin tener ninguna cultura específica ni preparación de ningún tipo. Por otra parte, el Dzogchen es el estado cuya revelación es directa e inexpresable. ¡La presencia del Maestro perfecto lo es todo!

Le pregunté al Maestro si podía enseñarme tibetano e hice unas cuantas clases con él, pero creo que puse a prueba su infinita paciencia y compasión porque no entendía gran cosa y metía la pata muchas veces. Al final me dijo que era mejor que aprendiera chino. No soy una erudita y, por otra parte, no tengo formación literaria, sólo fui a escuelas de arte y no tengo ninguna habilidad especial para el estudio.

Pero sentada en silencio junto al Profesor mientras conducía el coche aprendí muchas cosas que ahora son una base de práctica para mí. ¡Y no estoy hablando de la autoescuela!

En los primeros tiempos, su primo y su hermana venían con frecuencia a visitar al Maestro. A menudo estaba allí con ellos y escuchaba en silencio sus conversaciones en tibetano y, a veces, también les daba Enseñanzas en italiano. Siempre había un aire de alegría y felicidad a su alrededor.

El Maestro era invitado a menudo a dar charlas y una vez fui a escucharle a una gran librería de Nápoles. Recuerdo que habló de la dificultad de nacer como humano y de una tortuga que salía del océano y conseguía encontrar un agujero en un trozo de madera flotante. ¡La tortuga estaba allí y había encontrado el agujero en la madera! Después de la conferencia había una multitud a su alrededor y su mujer y yo sólo tuvimos tiempo de captar su atención y ¡eso fue suficiente para mí!

Luego, poco a poco, empezó a venir mucha gente a pedir enseñanzas al Maestro y, por lo que recuerdo, las enseñanzas públicas y los primeros retiros empezaron tras su encuentro con S.S. el Karmapa. Luego vinieron sus planes para la Comunidad Dzogchen, a la que el Maestro dio gran importancia planificando y estudiando cómo realizarla.

No he cambiado desde entonces. Siempre he trabajado y he seguido siendo como era, como puedes oír por mi fuerte acento napolitano. Pero puede decirse que he encontrado, gracias a la profunda bondad y compasión de nuestro precioso Maestro, lo que siempre yace en nuestros corazones.

Aunque con el tiempo me veo cada vez más viejo y cansado, la presencia fresca e ilimitada del Maestro siempre está viva en mí, su eterno alumno entre muchos. Soy miembro de la Comunidad Dzogchen y doy las gracias a todos mis hermanos y hermanas de vajra que, junto con el Maestro y las Enseñanzas, siempre me han apoyado a lo largo de mi vida. ¡Muchas gracias a todos!

La Casa Roja de la Gaiola

Nicoletta Liguori

Conocí al Maestro en la primavera de 1971. Un amigo mío y yo nos habíamos apuntado al club de Budo, un gimnasio de judo, de Nápoles, en via Mezzocannone, cerca de la Università Orientale, donde yo estudiaba. Una noche, mi amiga me dijo que el profesor de judo había descubierto que había un maestro tibetano en Nápoles que enseñaba yoga en el Palazzetto dello sport de Fuorigrotta. Ella, muy emocionada y motivada, me dijo que tenía muchas ganas de conocerlo.

Así que, por supuesto, le dije inmediatamente que debía de estar equivocada, que debía de ser un maestro indio, porque yo estaba absolutamente segura de que no había ningún maestro tibetano en Nápoles. Pero, de hecho, al día siguiente fui al Palazzetto dello Sport y qué encontré: ¡un maestro tibetano! Era “Norbu”, y el Sr. Procaccini, que era su representante, me lo presentó y al cabo de un par de días empecé a dar clases de yoga allí.

El Maestro fue muy amable con nosotros y nos trató de igual a igual, aunque parecía bastante decidido y no dudó en llevarnos a casa en su Fiat 850 Spider descapotable rojo brillante si necesitábamos que nos llevara y si iba en nuestra dirección.

Ya había varias personas estudiando Yantra Yoga con él, entre ellas un conocido astrólogo napolitano que era el más hábil haciendo las asanas. Pero lo más extraordinario de aquellas clases era que, al final de las sesiones de Yantra Yoga, mientras muchos de los estudiantes se marchaban, un pequeño grupo de tres o cuatro personas se quedaba y el Maestro les impartía enseñanzas. Para mí, esto era absolutamente extraordinario, porque hablaba sobre la enseñanza Dzogchen. No tenía ni idea de que más allá de esta forma física de yoga hubiera algo que aprender que funcionara a nivel del cuerpo, la voz y la mente, como él explicaba. La mayoría de la gente le hacía muchas preguntas, pero yo siempre estaba en silencio, intentando comprender lo que había dicho.

El Maestro rehuía promocionar sus propios méritos y sólo cuando lo conocí mientras bajaba las escaleras del Orientale, con un elegante traje negro, supe que allí era profesor de tibetano y mongol.

Por aquel entonces manteníamos una estrecha relación con “Norbu”, como le llamábamos entonces, que vivía con su familia en Torre del Greco. En aquella época su hijo tenía unos meses. Rinpoche nunca solía hablar mucho de su propia situación, pero cuando conocí a Roberto, mi futuro marido, a través de Rinpoche, éste me dijo que Rinpoche y su mujer Rosa tendrían una niña en agosto. Así que en agosto fuimos a casa de Rinpoche a colgar guirnaldas para la recién llegada y, después del nacimiento, ayudé a Rosa con la niña y pasamos bastante tiempo en su casa.

La vida familiar del Maestro se basaba en la máxima colaboración mutua. Nunca evitaba participar en las tareas domésticas y realizaba la mayoría de ellas con competencia y serenidad. Ayudaba a su esposa Rosa en la cocina y cuidaba de los niños. A menudo nos deleitaba con sus preparaciones de platos típicos tibetanos, momos y tsampa y, cuando faltaban los ingredientes, el Maestro resolvía el problema de la cena con unos sencillos espaguetis con pesto de perejil, ajo y salsa de soja.

Luego, en otoño, Roberto y yo invitamos al Maestro y a su familia a venir a vivir con nosotros a la Gaiola, que era una maravillosa villa mediterránea que se había construido sobre una villa romana y anteriormente sobre una griega. También era la casa donde solía alojarse Oscar Wilde cuando estaba en Nápoles. En aquella época también había muchos jóvenes que iban y venían a la Gaiola.

La “casa roja”, como habíamos bautizado a la villa de la Gaiola, resultó ser un lugar especial e ideal para criar a los hijos y meditar. De hecho, el Maestro descubrió barrancos, cuevas y lugares únicos en los que ninguno de nosotros había reparado. A veces nos hablaba de sus sueños, que le traían enseñanzas ancestrales y recuerdos de su vida en el Tíbet. Nos contaba los viajes de una expedición de té dirigida por su hermana mayor, y cómo consiguió en más de una ocasión frustrar los ataques de los bandidos con la ayuda del simple sonido de una campana y evocando a los Guardianes protectores de la enseñanza. Casi nunca estábamos solos con nuestras familias, pues constantemente llegaba gente de todas partes. Algunos jóvenes se instalaron en nuestra casa, como Claudio, mientras que otros, como Antonio, la visitaban casi todos los días.

Una vez a la semana, Norbu nos impartía enseñanzas en el enorme salón de la villa y todos nos reuníamos para escuchar con respeto sus palabras de sabiduría. La hermana del Maestro, Janzon, que vivía en Suiza con su marido, hizo una visita muy grata a la villa y hubo un periodo de alegría cuando le visitaron sus primos Sonan y Kundè. La presencia de Norbu en la Gaiola también atrajo la curiosidad y el interés de personalidades ilustres, artistas, poetas y músicos. Uno de estos invitados especiales fue Paul Buckmaster, un joven músico y arreglista de muchos artistas anglosajones e italianos, que una noche quedó impresionado al oír el sonido de las canciones de una práctica que Norbu y sus primos estaban interpretando. Paul, entusiasmado, me confió que nunca había oído una música tan sublime y se dispuso a grabar parte de ella.

El nacimiento de mi hijo Asad fue un acontecimiento muy esperado en la familia, especialmente por los hijos de Rinpoche, que, entusiasmada, le llamó inmediatamente Pupito en cuanto le vio.

Pero en 1973 ocurrió algo especial. El propietario de la Gaiola nos pidió que abandonáramos la casa. Si hubiéramos querido comprarla, podríamos haber seguido viviendo allí, pero no quisimos hacerlo a pesar de que el Maestro nos había señalado muchos lugares maravillosos en el jardín que rodeaba la casa y que eran realmente adecuados para practicar, como un patio con una antigua columna griega del siglo IV a.C. que daba a un gran teatro griego del mismo periodo histórico y una terraza con vistas al mar y a la isla de Capri.

El Maestro no perdió el tiempo y, en cuanto supo que teníamos que abandonar la casa, lo hizo. Su hermana estaba allí en ese momento y ayudó a Rinpoche y a Rosa con la mudanza.

Rinpoche y su familia encontraron alojamiento temporal en una casa a las afueras de Nápoles, en Bagnoli, y más tarde se trasladaron a una casa particular en Pozzuoli, también situada en las laderas del cráter volcánico de Solfatara. Aquel lugar se convirtió en el destino de todos los discípulos del Maestro Norbu durante muchos años.

Roberto y yo conseguimos aplazar la mudanza unos meses y cuando lo hicimos volvimos a vivir en el centro de Nápoles unos meses e inmediatamente después empezamos a poner en marcha un plan que habíamos decidido el año anterior de dejar Nápoles y conseguir una casa en el campo con algo de terreno. Y eso es lo que hicimos.

Durante meses y meses estuvimos buscando por todo el campo de los alrededores hasta que encontramos este hermoso terreno en Prata con una casa de piedra. El Maestro encontró otro terreno contiguo con una casita. Conseguimos esta casa, pero no era habitable, así que primero tuvimos que reestructurarla. En aquella época no había electricidad, ni agua, ni carretera para llegar. Era realmente un lugar salvaje y teníamos que traer agua de un pozo que había un poco lejos. La casa de Prata era muy importante por la sencilla razón de que allí hicimos el primer retiro inter nacional de la Comunidad Dzogchen.

La Comunidad ya se había formado en 1976 con el primer estatuto. La primera reunión que tuvimos fue en casa de Nuria y Antonio Morgione. Éramos 12 personas y pusimos por escrito los fundamentos de la Comunidad Dzogchen.

Ese mismo año se celebró el primer retiro en Subiaco. Fue un pequeño retiro con unas pocas personas, en su mayoría italianos. Después, el Maestro sugirió hacer un retiro en Prata, que fue el primer retiro “oficial” con 60-70 personas de todo el mundo. Tuvo lugar durante tres semanas en julio y agosto de 1977. Al principio de las enseñanzas, Rinpoche nos dijo que, aunque tradicionalmente los maestros tibetanos se sientan en tronos elevados para enseñar, él se sentaría en medio de nosotros para que no hubiera distinción entre nosotros.

Lo que el Maestro enseñó en Prata fue la lección fundamental de nuestra existencia, en la que impartió enseñanzas generosamente, sin reservas ni límites, haciéndonos sentir parte de una Comunidad de hermanos y hermanas de vajra. Nos enseñó a considerarnos cada uno el espejo del otro, a no entrar en juicios y a perseguir el bien común sin distinciones y practicar la superación de nuestras pasiones y, finalmente, llegar a ser libres.

El Maestro y Nicoletta

La historia de uno de los primeros practicantes de Yantra Yoga

Nicoletta Liguori
Traducción de Alessandra Policreti

El maestro Norbu vestía un chándal rojo, era fuerte y delgado, sus ojos orientales eran penetrantes y vivos. Ayudaba a los que tenían dificultades para realizar los ejercicios de yoga y, a menudo, su boca se abría con una sonrisa alentadora. Con una presión imperceptible pero eficaz, sus manos tocaban ligeramente el cuerpo de los alumnos en los lugares donde pretendía corregirlos.

Me atrajeron especialmente los pies del Maestro. Aunque pequeños, parecían estar firmemente colocados, como pegados al suelo; cuando realizaba las asanas sobre un solo pie, no se notaba ni la más mínima oscilación. La sensación de estabilidad y ligereza marcaba sus movimientos.

La primera indicación que dio el Maestro fue exhalar en las fases de contracción, de cierre del cuerpo, e inhalar durante la expansión. El Yantra Yoga, explicó, se compone de la combinación de movimiento y respiración, por lo que cada gesto debe ir acompañado de una fase precisa de respiración. Dijo que “inhalar” es una función natural y espontánea, pero “exhalar” no es tan espontáneo y explicó que esta acción, especialmente aquí en el mundo occidental, se ha convertido en una práctica olvidada. Inhalamos y mantenemos la respiración sin exhalar.

Nuestra respiración permanece en la parte superior de los pulmones, lo que crea una superficie tóxica en los pulmones y en los demás órganos al no poder eliminar las sustancias de desecho. Una respiración correcta puede proporcionar oxígeno a amplias zonas del cuerpo, barrer los residuos de dióxido de carbono y otras sustancias tóxicas y, mediante una espiración completa, eliminar todos los residuos.

El Maestro era extremadamente amable, tenía una paciencia infinita, nos dijo que no había nada de qué preocuparse si no podíamos sentarnos en la postura del loto, sino sólo con las piernas cruzadas, y por eso nos explicó una a una las posturas en las que podíamos sentarnos sin esfuerzo, según nuestra posibilidad. Luego pasó a explicar las nueve respiraciones, que deben preceder a cualquier práctica de Yantra Yoga y, más adelante, también a cualquier otra práctica. Una condición necesaria para realizar las nueve respiraciones era sentarse en una postura con la espalda controlada pero no rígida, los dedos pulgar y anular ejerciendo una ligera presión a los lados de las rodillas, la lengua apoyada en el paladar, los ojos semicerrados y dirigidos hacia la punta de la nariz, la barbilla ligeramente inclinada y echada hacia atrás, los hombros bajos.

El Maestro se expresaba en un italiano peculiar, pero los conceptos eran muy claros y me abrieron un mundo ilimitado de conocimientos. Por primera vez en mi joven vida tomé conciencia de la respiración y de las infinitas potencialidades que esta conciencia me permitía desarrollar, de mi cuerpo, de cuánta atención debemos prestarle, y de las infinitas potencialidades de la mente.

El Maestro nos dio la impresión de que nos hablaba a cada uno de nosotros y se dirigió a cada uno de nosotros como a un individuo único, y no como a un grupo de personas.

Sentí la fuerte autoridad que irradiaba de él. En su presencia sentí una sensación de paz y, al mismo tiempo, un afán por aprender este conocimiento absoluto y aún indefinido.

El tiempo de la lección parecía transcurrir increíblemente despacio y, sin embargo, tenía la sensación de que nunca era suficiente, y ninguna de las dos sensaciones dominaba a la otra.

Las asanas que ansiábamos aprender sólo se estudiaban al final de la lección y no parecían tan relevantes dentro de todo el sistema del yantra yoga. En el curso de yantra que tuve el privilegio de seguir en aquellos años había alumnos que habían alcanzado una considerable destreza en la realización de los ejercicios más difíciles. Uno de ellos se llamaba Ciro y le resultaba fácil realizar las posturas más avanzadas.

Había llegado a conocer al Maestro Norbu de una forma peculiar. Una noche, dos amigos míos que iban a la misma escuela de judo a la que yo asistía y que compartían mi mismo apartamento, llegaron a casa con una vibración mística, diciendo que se habían enterado de la presencia de un Maestro tibetano en Nápoles. Impulsado por una curiosidad legítima, pero con un poco de escepticismo, fui inmediatamente a conocer al Maestro tibetano del que hablaban. Y así vi por primera vez a Norbu, un joven tibetano con el chándal rojo y una gran sonrisa benévola. En el momento exacto en que posé mis ojos en Norbu, en mi corazón le elegí como mi Maestro y tuve la certeza de que a través de él daría forma a lo que siempre había anhelado.

Durante años, antes de conocerle, me habían interesado las ciencias ocultas, la magia y el yoga, y todo lo que pudiera ayudarme a descubrir dimensiones que normalmente escapan a la percepción ordinaria. Mirando atrás después de tantos años me pregunto cuál fue el impulso que llevó a una simple muchacha de diecinueve años a buscar, sin la menor conciencia, algo que le permitiera conocer su verdadera esencia. Este afortunado encuentro con el Maestro me proyectó en un estado de ánimo que podría definir como místico-positivista. Sentí que recuerdos ancestrales de mi ser salían a la superficie como resortes prensados en un cajón de hierro. Sentí que mi búsqueda, lejos de ser comprendida plenamente en su sentido último, había llegado casi sin esfuerzo a su fuente.

Durante una de las clases de yantra participé en un divertido juego, casi un ilusionismo. Uno de los alumnos había preguntado al Maestro si sería posible levantar un cuerpo con dos dedos y dejarlo en el aire. El Maestro, medio en serio y medio divertido, respondió que podíamos intentarlo y me pidió que hiciera de modelo. No tuve ninguna duda y acepté participar en el experimento sin vacilar, ya que tenía una fe absoluta en el Maestro. Me dio algunas instrucciones sobre cómo debía comportarme durante el experimento. Tenía que cerrar los puños a los lados del cuerpo, alinear los pies y permanecer en una posición controlada pero no rígida. El Maestro juntó sus índices y pulgares y los colocó bajo mis hombros, mientras un alumno hacía lo mismo con mis pies. Con sólo cuatro dedos sujetándome, me encontré en el aire casi sin darme cuenta. El Maestro hizo un gesto y los dedos pasaron a ser sólo cuatro, luego… ninguno. Permanecí suspendida durante unos largos segundos en total ausencia de peso y de pensamientos. Aprendí lo que significa estar en las nubes. Cuando recuperé el contacto con el suelo, todos sonreían incrédulos y divertidos.

El Maestro Norbu nos enseñó que el yantra yoga no sólo contribuye a mantener el cuerpo en forma, sino que es eficaz para la propia realización, como había sido el caso de un gran Yogui: su tío Togden. Todas las mañanas, al amanecer, el tío de Norbu practicaba todo el thun de Yantra Yoga completamente desnudo al aire libre, hiciera el tiempo que hiciera.

El Maestro hizo hincapié, en primer lugar, en la importancia de la respiración consciente Dio gran importancia a la respiración, por su función fundamental en nuestra vida, pero también por su poder para canalizar nuestra energía hacia la realización total. Las nueve respiraciones de purificación, los ocho movimientos, la respiración rítmica, son prácticas esenciales para alcanzar una condición de equilibrio del cuerpo, la energía y la mente.

La lección que aprendí más rápido que ninguna otra fue la de alcanzar la plena libertad que necesitaba y la de tomar conciencia.

La disciplina que nos enseñó el Maestro era funcional al logro de un nivel básico de conocimiento del Yantra Yoga, pero debía estar totalmente desprovista de cualquier esfuerzo. El principio se basaba en la necesidad de no doblegar la voluntad para la ejecución de las prácticas de yoga de forma forzada, y este principio se convirtió en un código de conducta que intenté aplicar en cualquier circunstancia de la vida.

El Maestro dijo que si liberábamos nuestra mente de las reservas y constricciones que interfieren en la espontaneidad de nuestras acciones, obtendríamos la comprensión de las enseñanzas de forma mucho más rápida y eficaz. Norbu dijo que nuestra realización se veía obstaculizada por una serie de condicionamientos debidos a nuestra cultura y a todo lo que habíamos aprendido hasta ese momento. El Yantra Yoga podía ayudarnos en el proceso de liberarnos de las ataduras de las complicaciones impuestas por una sociedad tan penetrante. Al liberar el cuerpo y la mente de las ataduras que velan la visión ordinaria, podemos entrar por fin en el sentido real de nuestra existencia.

La clase que seguía aquellas lecciones de Yantra Yoga en 1971 estaba formada por personajes diversos y a menudo peculiares. Desde luego, el Maestro no preguntaba a sus discípulos cuál era su clase social o su nivel de educación, por lo que una enfermera, un fisioterapeuta, un representante farmacéutico, algunos estudiantes universitarios, obreros metalúrgicos, médicos, ingenieros, empleados del ayuntamiento y artistas abarrotaban las lecciones de Yantra.

La peculiaridad de aquel acontecimiento sin precedentes consistía en que todos podíamos, con la mera atención, comprender las elevadas enseñanzas que el Maestro impartía tras el final de la lección. No todos los alumnos se quedaron, de hecho sólo tres o cuatro de nosotros nos sentamos espontáneamente en el tatami alrededor de Norbu para escuchar atentamente las enseñanzas de un antiguo linaje: Dzogchen. Pronto supe que la enseñanza que nuestro Maestro revelaba generosamente a unos pocos estudiantes después del Yantra Yoga era tan preciosa y secreta que debía guardarse con el mismo cuidado que se tendría con una joya extremadamente preciosa.

Publicado originalmente en la revista Merigar Letter, diciembre de 2011.